N’est droit
Que du vieil Euclide le doigt
Qui se courbe vers l’horizon
Et caresse la Voie Lactée

N’est droit
Que du géomètre l’oblique
De l’univers en expansion
Entre les galaxies froissées

N’est droit
(Ou plutôt devoir)
Au fil du dessein maladroit
Des fourmis sur l’orange bleue
Que de ne gaspiller le miel

N’est droit
(Ou plutôt devoir)
Pour Sapiens flâneur magnifique
D’à peine frôler les cheveux
De Bérénice au fond du ciel