A l’heure où s’approche le festival
(Pitoyable et de parfait mauvais goût)
D’Halloween, au calendrier rival
D’une Toussaint, bien plus proche de nous,

Je n’ouvrirai pas ma porte aux fantômes,
Aux petits et grands monstres ou sorcières.
Je n’aime pas les morbides royaumes
Et préfère celui de la lumière.

J’irai par les allées du cimetière
Mais non comme un divagant mort-vivant,
Le cœur en joie, l’âme presque légère,
Tenant par la main mon petit enfant.

Arrivés à l’idoine emplacement,
Nous déposerons nos vases de fleurs
En ayant pour parents et grands-parents
Une pensée habillée de chaleur

Et mon petit gars une fois de plus
Questionnera toutes les inscriptions
De la famille dont il est issu,
Dont l’une d’elle reprend son prénom.