Là le lichen en poésie
Sur vêtement refait l’habit.
Mais l’Automne est le quart-temps du jeu de l’an
Et la nature a ses règles.
Toutes les branches perdent leur sève.
Tout sent l’humus. L’arbre dégorge.
Le tumulus est le nuage
Où les feuilles rouges hémorragent.
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