Il fait de petits pas sur le trottoir glissant
Le dos un peu voûté sous le poids des années.
Il était pourtant grand et de belle prestance,
Les femmes quelquefois se retournaient sur lui.

Il a vu des pays et connu bien des gens,
Parcouru des chemins en grandes enjambées.
Il marche maintenant d'un pas tout étriqué,
Petit vieux transparent que personne ne voit.

Il va rentrer chez lui et mangera tout seul
Devant quelques photos de visages lointains.
Il mettra la radio sans l'écouter vraiment
Avant de somnoler dans le fauteuil usé.

Il lira le journal qui raconte le monde,
Le monde indifférent à ses rêves enfuis.
Cela fait bien longtemps qu'il a déjà compris
Que les vieux comme lui n'intéressent personne.