Et des gens...
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Et des gens...
Chacun marche sa marche dans ce champ de solitude
Tête penchée et dos plié sur sa souffrance
La douleur d'être courbant les épaules
C'est un massacre d’égoïsme
Cette récolte de solitudes
Chacun marche sa marche dans ce champ de solitude
Tête penchée et dos plié sur sa souffrance
La douleur d'être courbant les épaules
C'est un massacre d’égoïsme
Cette récolte de solitudes