Au lever du soleil, glissant de lame en lame,
bouleversant l’écume, ivre de vague à l’âme,
dans un joli suroît qui gentiment forcit,

surfe au gré de la houle, un vaisseau-violoncelle

À l’Ouest, avec les nues, le ciel s’est obscurci.
Mais aux rayons de l’Est, la voilure s’enflamme.
Réglées au quart de poil dans la brise haut-de-gamme,
les voiles-partitions célèbrent Debussy.

La houle en pince pour le vaisseau-violoncelle

qui lui flatte le dos, fredonne et l’ensorcelle.
Valorisant les focs, la crosse boute-hors,
se la pète à la proue et dans ce job excelle.
Au mitan du navire, à trente pieds d’icelle,
les hardis mathurins sont autant de ténors.