Un poète qui polke avec un habit noir,*
Pogote un autre punk, empli de désespoir,
L’émotion se danse et s’enchaine.

Elle, suavement, se trémousse et l’airain
Sur sa hanche rougit ; gigue ainsi le marin
Sur le son que ce rythme assène.

L’extase au bout du pied, c’est le It qui te happe
Quand le jazzy t’échappe apparaît la gaîté ;
Le beat casse, entêté, le basson qui te scalpe,
L’automne au charleston arrose cet été

Sous la Milky way dance où le ça, chat, chaud, lape
Un jus de kava frais dont la seule âcreté
Siffle à l’incertain flow de n’oublier la sape
Où tu javas, mon frère, aux sons de Mallarmé.


* Dernier vers du poème contre un poète parisien, St. Mallarmé