C’est un travail très long, minutieux et patient,
De transformer la pluie en légers flocons blancs !
Je dis à mes enfants, c'est un très grand mystère
Mais, dans le ciel, le temps n’est pas comme sur terre :

En une heure la neige a recouvert les plaines,
Les routes et les toits de son manteau de laine,
Tout semble aller de soi( e ), avoir toujours été,
Mais ceux qui l’ont tissée, ont eu l’éternité…

Mais oui, mais c’est bien sûr ! Ce sont les petits anges !
Ils prennent chaque goutte, et leur mettent des franges,
En s’arrachant de l’aile un peu de son duvet :
Tu connais maintenant, le mystérieux secret.

Mais l’enfant se rebiffe, et fronce les sourcils :
A la longue, maman, que leur adviendra-t-il ?
Ils n’auront plus de plume et ne pourront voler…
Je n’aime plus la neige, et ne veux plus jouer !

Alors je le console, et doucement je berce
Ce petit cœur soudain tout empli de tristesse :
Tu sais bien ? Sur la terre, au printemps, tout renait !
C’est encor mieux au ciel, où rien ne meurt , jamais.