Il se forge, au sein des nuages,
Aux vapeurs étranges des eaux, montant des mers, beaux et sages,
Des visages d’ange
- Funestes présages -
Le ciel bleu se venge !

Aux azimuts, que le temps fond
Pointe un sang fœtal qui coule, écarlate et fatal, profond.
Quelque abject devin
Sous un trop grand front
Y verrait du vin…

Ce sont, des treilles hespérides,
Les cidres si doux dont pas un de nous, tôt striés de rides
Dans l’enfer des rades
Aux flots apatrides,
N’aura les parades.

Des horizons distants, si bas
Que l’étoile fût, on meurt, douce muse ; un sanglant trépas !
De ces lointains gris
Fuse un vermeil ras
- La couleur des cris -