Puisque j’ai ouvert le tiroir aux souvenirs
Et que les vers servis ont le bonheur de plaire,
Je m’en vais raconter, non sans vous prévenir,
L’histoire d’un gamin morveux et solitaire,

Un enfant mal-aimé, forcé pour se nourrir
De vendre son travail de gosse prolétaire.
Tous les ans vers Noël il venait nous offrir
Du houx et du gui contre un modeste salaire.

Puiné d’une famille où l’alcool était roi,
Brimé par ses parents, il avait fait le choix
De se sortir tout seul de l’âpre déchéance.

Quand il entrait chez nous, toujours transi de froid,
Il partageait nos jeux, nos repas, notre toit,
Et, pour quelques instants, savourait son enfance.