Le mois d’automne-hiver sous les feuilles rouge or.
Au temps des souvenirs quand du marbre, la veine,
On astique, on blanchit ; se rafraîchit la peine :
En chœur, on pleure, on suit tous le tambour-major.

Et puis le cuivre crie à se perdre l’haleine
Un sinistre incipit, la sonnerie aux morts ;
Malheur à vous, frileux, soyez dignes et forts,
Pensez à nos poilus, dans la boue et sans laine !

C’est décidé, vous ne verrez de mon clairon
Ni l’embouchure, ni même le pavillon,
De cette clique cette fois, j’en ai ma claque !

Au défilé, pas la peine de me chercher,
Mes semelles ne tremperont plus dans la flaque.
Cette saison, je m’en vais la vivre et pêcher.