Le mensonge est sincère
Tant qu'il est honnête avec Soi,
Mais l'ego, à tant à faire,
Que souvent il nous noie,
Un déni qu'on martèle
A tous ceux qui y croient...

La raison désespère des êtres infidèles
- envers eux, non pas soi -
Révélant à l'extrême,
L'éternel poids de nos problèmes ;
Un reflet de l'amour comme un leurre,
Qui chercherait le bonheur,
A travers de simples rêves...

Mais le désir n'est pas Joie,
Il ne comble que le masque,
De notre être perdu,
Dont les vagues intérieures,
Se fracassent contre des cœurs,
Aspirant au vide,
Ou à l'absence de manque pour une heure.

Et puis recommence
Le monologue de la peur,
On répète ce qui nous a plu,
On ne trouve guère l'absolu,
Car la Joie ne dépend, ni des objets,
Ni des êtres,
Mais bien du présent,

De Soi,

De nous-mêmes...