Parfois le temps se fait regard,
Il devient mémoire,
Chambre noire,
Cortège funèbre
De fantômes photographiés
Sous les arcades du rêve.
Le temps se fait futile,
Ballet figé
Dans les glaces fatales
Des miroirs fêlés
Où les années se dispersent
En bris du passé.
Le temps se fait hantise
Dans ces eaux en tourmente
Où s'en vont les visages
Des amours égarés,
Parfois le temps se fait martyr,
Oubliette suppliante
Au fond d'une sombre forteresse,
Voix perdues
Dans les tourbes ancestrales.
A chaque heure, le temps me frôle,
Ses caresses sont mes rides,
Son futur, mon agonie,
Son silence, mon espérance.