L’heure avait sonné du crépuscule des dieux.
La nouvelle église adepte du dieu unique
Finit par convertir un peuple belliqueux,
Prétendu possesseur d’une richesse inique.

C’est ici que naît la légende du trésor
Amassé par les Celtes, les Goths et Burgondes,
De mécréants pillards vivant loin, tout au nord,
Au pays du brouillard*, sis entre les deux mondes.

Ases et sorciers s’y côtoient en bons voisins.
Les uns siègent au ciel et dirigent la terre,
Les seconds règnent dans leurs antres souterrains
Où transforment les trolls, dans la grotte aurifère,

Sous les ordres du maître Alberich, roi des nains,
Nuit et jour savamment le métal précieux
En épées semblables à celles des Romains
Qu’ils avaient repoussés, jadis, hors de chez eux !

Mais à nouveau de Rome affluent des missionnaires.
Les dieux nordiques sont déchus de leur aura.
Le souvenir de la grotte extraordinaire
Ne survivra que dans un livret d’opéra...