A Böcklin, encore…





La mer est calme comme un lac


L’île des morts sinistre et sombre


A la brume arrache son ombre


Comme accoste un étrange bac


Mené par un passeur sinistre


Et sous un linceul sale et blanc


Lugubre et vidé de son sang


Remue un mort dont la chair bistre


Ne frémit pas du faible à-coup


Là-bas les cyprès et les âmes


Transpirent l’horreur des vieux drames




On entend soupirer beaucoup…