Des barils de levures bien élevées
Encombrent les chais.
Les ceps portent d'énormes grappes.
Le grand vignoble a perdu sa couronne.

Pas fier, il s'en va bouder
Sous un brouillard épais et humide.
Fi de la récolte.

Mais la Nature magnanime
Pourvoit un pétillant et délicieux crémant,
Des milliers de bouteilles.
Puis, éloquente, elle souffle le brouillard,
Aidée par les feuilles s'agitant
Tels des éventails.
Satisfaites, celles-ci vont orner la vigne
D'une broderie automnale
De fil d'or, nué.