Le roi est mort, mort dans l'arène
Sans un effort, spectre de haine
Escaladant le mur du son.

Un vent bleuté s'érige en bise
Où blues d'été s'électrolyse.

Une vieille carcasse en noir aigri
Effiloche le temps en noir et blanc
Elle rebondit, sautille lentement
Et se prélasse, au lit. Stop!
On's réveille...Oups! hop!

Que d'éclat !
Queue en panache
Queue de rat
Que nenni qui ne nie.

Dans le miroir du roi
Un miroir s'est échu.