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Prophéties
3

Montera haut sur l’ogive de l’est 
Mourra assis sur la pierre carrée 
Vers midi explosera trop de lest
La Perse, main tordue, bouche serrée.

Roi Donald, de ce chef, la main à mettre
Viendra prier pour la paix Amérique  
La main gauche viendra changer le sceptre
Du Roy ; viendra Président maléfique.

La vague en vain mise au milieu des eaux
Du détroit, mouillera la tête au pied 
De la peur et voix frémissent les maux
Horreur diurne, le géant s'assied.

Étant bénis de nuit, secret d’étude
Seul agenouillé sur selle d'orant
Flambe exiguë sortira solitude 
Fait proférer qui n'est croire coran.

L’Orient, sable de sang en tourmente
Terre rouge, épidémie régnera
Noir continent, grande oasis absente
Au nom de Dieu ! Allah, fièvre Ebola.

La fourmilière la surmontera
Au chant épique en soumise tutelle
Quand la colonie d'or lui cédera
La terre sienne et la vie comme telle.

La grande étoile en sept jours brûlera 
Nuée fera deux soleils apparaître 
Un matin où toutes nuits disparaître
Perfide humanité hurlera.
(À la manière de Nostradamus)
Tous droits réservés © Claude Lachapelle / décembre 2017

© Poème posté le 29/12/2017 par Claudel

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