Fier chasseur il partit, paterne et bedonnant,
Sac et fusil au dos. Onc il n’aurait pu croire
Qu’une folle embardée, un pénible déboire
Le rendrait ridicule et bien moins claironnant.

Au détour d’un fourré s’envole un beau faisan.
Le traqueur aux aguets fait feu de sa pétoire.
Il court chercher sa proie, en escomptant la gloire,
Sans accorder l’égard au chêne malfaisant,

Un hôte de ces lieux, poussé au bord du roc.
Soudain c’est l’avatar, la chute sur le froc.
Par chance un bout de bois crochète la besace.

Le chapeau cabossé, les lorgnons de travers,
Sur le front dégarni le toupet à l’envers,
Bonhomme ne sait plus s’il doit aimer la chasse !