Il est des vers que je voulais écrire
Depuis l’enfance, depuis si longtemps,
Un poème que j’aurais aimé dire
Au cours de la vie qui va, dans le vent.

J’ai alors tenté, de touches subtiles,
Comme le peintre au bout de son pinceau,
De suggérer le plumage fragile
Du bleu d’un matin au fond d’un tableau.

Mais le plus émérite des poètes,
A-t-il dans son art jamais réussi
A graver, de sa plume stupéfaite
L’éclat d’un ciel, en sa pure magie ?

Ainsi ma toile n’obtint de l'oiseau
Qui un instant s’y laissait caresser,
Qu’une trace d’envol sur le roseau
Sur lequel soudain, il s’était posé.