Avec le givre
Se plaignent les cordes

Le son glacial du froid
Scande la phase diffuse

Et refuse de dire
Le cri déchirant

De l'atmosphère éthérée
Tout n'est que silence

Un son tinte à l'horizon
Craquent les pas sur la glace

On entend frissonner le vent
Dans la harpe vibrante

Nature blanche à l'infini
Horizon bleu
Des matins tendres

Frôlement léger
De la main
Tinte le son
De teinte claire

A l'horizon d'une chanson
A l'unisson une vibration
Pâmoison d'un long frisson.