Une fois passé le village
Sur l'ancien chemin qui monte
En maints lacets et ornières,
Austère comme un chagrin,
Les marques se voient encore
De ses vieux souliers usés.

Son pas était d'abord lent
Puis plus rapide, ses traces
Deviennent marquées et nettes,
Puis en haut, le pas plus lourd
La marche parait trainante.
Son livre serait tombé ?

Page courage écornée ?
Devant le pas de la porte
Rouillée du vieux cimetière,
Fier dans la brume du soir.