Au pied de l'arbre urbain:
(dix degrés le matin)
y'a moi, moule de terre sous les feuilles en parterre.
Une lame de jour sur ma tronche de pomme,
le soleil est rasant je suis tarte d'automne.
(vint le soir)
Les coups de vent portés ont fait gonfler l'histoire.

"aie la patience d'attendre!
ne sors pas de l'arène avant
avant l'heure de fin où commencent
les jours cyan et les nuits de lune"