Et la plume divague sur les consonnes vieillies
Qu'irrite la bougie au lueur de la raison
Les pleins et les déliés sous la griffe en veille
S'ennuient sans cesse en parfaite ironie

Les rêves  ne sont que des images brûlées
Le matin les efface, les oublie ou les trace
Chaque soleil printanier édulcore le passé
Et de l'hier, et du lendemain, à chacun sa place

Affolé est le souvenir en ses vers discrets
Le narrateur ignore a la lecture le choix du mot
Les sonnets de l'existence s'evanouissent à jamais
Sur le psaume de la vie au fil de ll'eau

Heureuses les consonnes qui ne jaunissent
Le temps ensevelit les songes de nos Années
Qui vont ici et là, en tourments lisses