La fleur au fusil
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Cela semblait un cauchemar
Mais bien pire à leurs regards
Qui laissent voir leur désespoir
Eux qui étaient épris de gloire.
Ils sont partis avec l’espoir,
Partis pour lui en faire voir
De le bouter hors territoire,
Cet ennemi, pour le déchoir,
En écrivant ainsi l’histoire
A l’issue bien illusoire.
Mais c’était bien sans savoir
N’ayant affaire à des couards
Qu’allaient se fermer les mâchoires,
Qu’allaient commencer leurs déboires
Pour des motifs si dérisoires
Qu’on a du mal à concevoir.
Partis en ligne à l’abattoir
La fleur au fusil, c’est notoire,
Ils foncèrent dans le brouillard
Pour la Patrie ne laisser choir.
C’est la quête d’une victoire
A laquelle ils ne vont surseoir.
Dans ces tranchées, leur purgatoire
Unis dans cette pataugeoire
Qui leur sert aussi de dortoir
Sans qu’il n’y ait d’échappatoire
Chaque mort se veut méritoire.
Dans un esprit libératoire,
Certains, revenus du mouroir,
Ces gueules cassées de l’histoire
Seront, des Hommes, la mémoire.
Mais bien pire à leurs regards
Qui laissent voir leur désespoir
Eux qui étaient épris de gloire.
Ils sont partis avec l’espoir,
Partis pour lui en faire voir
De le bouter hors territoire,
Cet ennemi, pour le déchoir,
En écrivant ainsi l’histoire
A l’issue bien illusoire.
Mais c’était bien sans savoir
N’ayant affaire à des couards
Qu’allaient se fermer les mâchoires,
Qu’allaient commencer leurs déboires
Pour des motifs si dérisoires
Qu’on a du mal à concevoir.
Partis en ligne à l’abattoir
La fleur au fusil, c’est notoire,
Ils foncèrent dans le brouillard
Pour la Patrie ne laisser choir.
C’est la quête d’une victoire
A laquelle ils ne vont surseoir.
Dans ces tranchées, leur purgatoire
Unis dans cette pataugeoire
Qui leur sert aussi de dortoir
Sans qu’il n’y ait d’échappatoire
Chaque mort se veut méritoire.
Dans un esprit libératoire,
Certains, revenus du mouroir,
Ces gueules cassées de l’histoire
Seront, des Hommes, la mémoire.
Écrit en novembre 2014