J’aimerais avoir l’âtre à la mode d’antan,
Au-dessus du foyer l’utile crémaillère
Pour suspendre marmite, attendant sa cuillère,
Sans qu’on puisse, une fois,  lui dire : « Passe-t’en ! »

Me croirait-on piqué par quelque assoiffé taon,
Rien ne me plairait plus, flore pour conseillère,
Que violer le site où pousse la bruyère,
D’herbes rares en quête, allant de capitan.

J’expérimenterais, dans mon chaudron magique,
Maint mélange à vertu, notamment, antalgique
Afin que la douleur n’affecte mon prochain.

J’aurais une audience internationale
Et quel grade : Docteur Miracle, mes pouchins* !
De quoi m’adonner tout à folle bacchanale...


*pouchins : poussins en patois boulonnais.



Le 26 janvier 2016.