Epitaphe
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Il ne reste plus qu'un hiver
Et quand sur mon tombeau, lueur;
Une belle âme née d'enfer
Qui toujours vêt de noir son cœur.
Viendra ternir l'éther fané
Et tous les printemps attristés
Et le vent qui berce les fleurs,
Du lieu où je dors et demeure.
Poème écrit par
L_ Alb_Atroce___
Epitaphe
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Tous droits réservés © Poème posté le 25/12/2015 par L_ Alb_Atroce___
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