Epitaphe
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Il ne reste plus qu'un hiver
Et quand sur mon tombeau, lueur;
Une belle âme née d'enfer
Qui toujours vêt de noir son cœur.

Viendra ternir l'éther fané
Et tous les printemps attristés
Et le vent qui berce les fleurs,
Du lieu où je dors et demeure.