Grattant leurs fronts les vieux,
Les ongles de leurs mains
Déroulent un parchemin.
En lettres de cheveux,
À l'encre aux veines bleues,
Ils laissent un testament
Même quand ils n'ont plus rien.
Ils parlent d'un jeudi,
De vingt-neuf, et de Dieu.
Ils disent sur leur page
La peur...C'est l'héritage.