Certains à quatre mains le composent,
En possédant d’emblée petits et grands fragments,
A la clarté du cœur et la fraîcheur des roses,
Leurs pièces s’emboîtent dans la douceur du vent.

De brefs tâtonnements quelquefois les étonnent,
Mais l’assemblage croît, chaque jour plus précis,
Rien ne peut les gêner, ni le temps ni personne,
Finissant en œuvre, leur puzzle les ravit.

D’autres tentent en vain, leur histoire durant,
Détaillant les formes, démêlant les nuances,
D’associer les parties … mais rien de concluant :
Le destin les punit d’une lourde impuissance.

Privé d’encastrement, leur puzzle est lambeaux
D’amours cambriolées, de tendresses déçues,
De plaines désolées où rôdent les corbeaux
Aux bruissements sombres, des illusions perdues.