À vrai dire, il n’est pas très stable, équilibré,
Aujourd’hui caressant, doux, léger, modéré,
Demain glacial, vif, violent, ulcéré.

Il peut, de nombreux jours, si ce n’est des semaines,
Comme manipulé par d’obscurs phénomènes,
Secrètement rester cloîtré dans ses domaines.

Puis tel un feu follet, sourd aux qu’en dira-t-on,
Emporter une belle au bout d’un long ponton,
Dans ses talents cachés : 100m, marathon.

Il a plus d’une corde à l’arc de grande taille
Qui le fait balayer, chasser, livrer bataille
À ceux lui faisant front, trop pour qu’on les détaille.

Son fort, c’est s’engouffrer, puissance de condor,
Dans, sites naturels, défilé, corridor
Où le marchand de sable épand sa poudre d’or.

Il met du sentiment lorsqu’il siffle, murmure,
Gronde, gémit, mugit, rugit sous la ramure,
Hurle ! en cause défaut de cuirasse ou d’armure ?

Les services qu’il rend au voilier, au moulin,
Ainsi qu’à l’éolienne, utilisée à plein,
Sont un hommage, écrits sur quelque beau vélin.

Ses innombrables noms : Galerne, Cers, Vaudaire...
Pseudonymes ? emprunts ? sortis d’abécédaire ?
S’ajoutent à Borée au parfum légendaire.

Lui, pour qui l’on fabrique abat-vent, contrevent,
Paravent, coupe-vent, brise-vent, abrivent,
Éole étant son dieu, c’est le fantasque vent.

Il existe partout du couchant au levant.


Le 20 octobre 2009.