Sur sa terre d’Opale
Une rose s’éteint.
Encor vert le sépale
Et avenant son teint,
Chaque pétale tombe
Ainsi qu’un fruit trop mûr,
Parlante l’hécatombe
Au cœur, bien vieux, du mur
Qui reste sans parole
Devant les éléments,
Sanglants, de la corolle
Ô combien désarmants !
D’autant plus que la reine,
À son terme, des fleurs
Exhale, souveraine,
Interdits larmes, pleurs,
Un doux parfum de rêve :
Le plus beau des adieux 
Avant, céleste grève,
L’au-delà radieux...


Le 26 janvier 2012.