Dans la prison de chair et de sang,
La peau translucide des parois,
Renvoie, à son autre chaque fois,
Le vide dans le néant latent,
Pourtant tout plein de bourdonnements.
Comme un aveugle abandonné, seul,
Le prisonnier ne cesse pas ses
Pas, désespérés sur le linceul,
Qu’ont pu parfaire les araignées,
Tristes compagnes en sa demeure.
Tandis qu’il bute comme toujours,
Alors que l’aiguille bat ses heures,
Il ne sait plus du soir ou du jour,
Ce qu’il espère de l’extérieur,
Et s’il se rêve encore à l'amour.
Il n’y a que la prison aux quatre
Mûrs, peut-être plus, peut-être moins,
Peut-être beaucoup, surement rien,
D’autre qu’un barreaux, grand, noir et âcre,
Grandiloquent dans notre cloître.