L’image enflamme mon esprit,
Mais se consume entre mes doigts.
Il est des jours tel celui-ici
Où écrire ne va pas de soi.


Je regarde la page étanche,
Proie d’une absolue omerta
Celle d’idées demeurant blanches,
Dans l’ardent four de leur magma.


Et dessus, ces doigts inutiles,
Connectés là-haut au chaos,
Couverts de cendres infertiles:
L’âme poussiéreuse des mots.