Jour. Nuit.

Quelque chose comme un papillon.
Mélancolia
Embryon
Vole en moi.

Ô émoi !

Héliconia,*
Secret ouvert au coeur de l'iris s'ennuie.
L'air expiré longe son curieux sillon
Et s'évacue. Soupire Tempus, lui-même rassasié

D'espace.

Jour. Nuit.

Pluie.
L'eau des mois.

Je suis enfermée; reléguée au casier
De ma chair,
Transparente.

Etrangère. Morte-viante. Je suis ma propre parente,
Incapable chère,
De me reconnaitre.

Ô émoi !

Ô fenêtre !

Héliconia,
Secert mi-clos au coeur de l'iris vitreux;

T'ouvriras-tu encorps sur ce terrain infertile,
Nitreux,
Rendu fou d'attente stérile ?

Quand viendrai-je à bout d'espoir ?