Mes racines sont vivantes,
Elles s'ancrent dans la terre ;
De celle qui m'a vu naître,
De ma douce Provence.

Elles bourgeonnent de souvenirs,
Entre les champs d'olivier ;
Et la Méditerranée,
Qui nous a vu grandir.

Elles se gorgent de soleil,
Tout comme ces cerisiers ;
Sur lesquels ont grimpait,
Te souviens-tu ma belle ?

Mes racines sont chantantes,
Se mêles aux cigales ;
Aux disputes amicales,
A nos secrets d'enfant.

Je me souviens du lac,
Des galets dessinées ;
Saut du haut des rochers,
Sauf quand tu avais le trac.

Je me rappelle très bien,
Les pique-nique à la plage ;
Les vagues, les coquillages,
Et la pêche aux oursins.

Qu'ont mangés tous ensemble,
Au soleil du Midi ;
Les feux de camps la nuit,
Nos patates sur la cendre.

Mes racines fleurissent,
De loups et de cache-cache ;
De bleus et de tâches,
Tant de joie, de malice.

Les soirs à la belle étoile,
Au milieu du jardin ;
Entre vous j'étais bien,
Souvenir sans égal.

Ceux des cabanes dans les bois,
La cueillette aux champignons ;
L'hiver et ses marrons,
Qui nous brûlaient les doigts.

Mes racines sont profondes,
Et grandissent sans cesse ;
Vous en êtes l'essence, la sève,
Dans mes veines chaque seconde.

Vous êtes ma poésie,
Ma fleur d'inspiration ;
Les branches de ma passion,
Mon arbre, ma ligne de vie.