Les oiseaux





Le brin d’herbe sous la tourbe,
Simplissime germe encor.

Cimaise où l’amour s’embourbe,
Diaphane et sordide d’or,
Cette hébétude laurée
Se love en son Épinal.

Je t’aime et vole à l’orée
Des jours où luit ton fanal,
Tes fards promettant les aubes
Aux ports emmêlés de nuit.

Ma nature est dans tes robes
Et rien de toi ne me nuit.

Le brin d’herbe simplissime
Caducée aux impressions
Hisse l’âme sur la cime ;

L’abîme est scintillations