Ne cherchez pas dans mes poèmes,

Le sirop de la prosodie,

Car ce n’est pas là ce que j’aime,

De vous à moi, je vous le dis.



J’ai plus de goût pour l’invective,

L’apostrophe et la pasquinade,

Toute diatribe itérative,

N’évoquant pas la limonade.



Mes vers cassent comme le verre,

Mes rimes n’offrent aucune prime

Et ce n’est jamais à l’envers,

Dans mes pensées, que je m’exprime.



Car à quoi sert la poésie,

Si ce n’est pas pour désigner,

De ce monde les hérésies

Et ne pas vivre résigné,



En enduisant nos mots de miel,

Croyant que c’est ainsi, au ciel…

Février 2015