Critique de Dieu




Le dessin des nuages faisait
Comme abstrait ; comme exprès,
La composition défrisait
L’ensemble par des extraits.
Ici et là, c’était des prés…

Le tableau, si champêtre, est bancal ;
Tout ça manque de sel,
Il lui faudrait un âne vieil,
Le soir, l’horizon vermeil,
Du divin, du subliminal !

Inventons-là, la courbe des cieux !
Brûlons le fiel hideux
Que là-haut nous bavent les dieux !
Créons notre luxe à deux :
Muse et moi ; l’axe et les essieux !

… Là ! Tout est mieux
D’un peu de contraste !
Grand d’ombres, le printemps
Nous fait voir ses feux et son faste !
L’odeur du poivré des thyms,
Le gracieux ballet des autans …



Dans sa si morne et sombre maison,
Quelque idole, âme impie,
- A l’épée, assigne en prison ;
Telle une affaire qu’on plie,
Le temps, l’homme, et mon utopie !