D’Ivanhoé, déshérité,

Restait un vestige au bois

Sherwood, un coin inhabité,

Dissimulé, nul ne le voit.

On dirait un vieux solitaire

Qui demeure assis jour et nuit,

Tel une énigmatique pierre,

Aucune ombre autour de lui.



Une dame vint tout en gris

Au jour se devinant à peine,

Cueillir dans ce chemin fleurit

Pour orner ses cheveux de reine.



Il brisa la magie en pierre

Et la serra fort contre lui,

Se couvrant de son ombre entière. --

Tous deux s'en vont sans aucun bruit,



Sous les étoiles, soleil, lune,

En ne formant qu’une seule ombre

Pour venger leurs tristes fortunes

Vers Baskerville dans la pénombre.

Ivanhoé, Tolkien, Sherlock