Ça commence dans le sang,
Ça finit toujours très mal !
Etrange et baroque histoire,
Factuelle à l’estuaire,

Comme couchés sur le flanc
Le sort nous semble anormal
Qui voit poindre une aube noire
Sous le lin blanc du suaire.

Déjà, les langes d’enfant
Préfigurent les horreurs
Des odeurs du catafalque
Et le goût du linceul sale !

Si de peur l’esprit s’en fend,
Qu’on se fiche des erreurs
Reproduites comme un calque,
C’est que vivre est un dédale

Où l’entendement se perd
En cent circonvolutions
Qui se leurrent, qu’on explore ;
Rats d’un ladre labyrinthe !

Le vainqueur est un expert :
Quoique faire nous puissions,
La larve en anneaux nous laure,
Nous habite et nous éreinte !