Je suis mort par un temps d’orage,
Je me suis fais péter le cœur,
Comme un con, dans sa belle cage
D’os et d’émois, tout de fureur.

Je n’en puis qu’être un peu plus sage ;
Jamais je ne reverrai l’heur
De dégoiser quelque message
Oh ! pas de chœur, et pas un pleur,

Car de mourir, j’avais trop l’âge
(C’est toujours l’âge d’une fleur) ;
Je suis bien mort - mauvais présage -

J’attendais, de la chandeleur,
Quelque crêpe, ainsi qu’est l’usage
Or, tout tremble et, je crois,
je meurs.