J’ai toujours cette tache de sang sur ma poitrine, Celle que personne ne voit, mais que mon âme devine. J’ai beau la laver avec mes larmes, Elle reste, silencieuse, comme une vieille arme.

Chaque amour y dépose une nouvelle blessure, Chaque promesse brisée agrandit la déchirure. Et moi, naïvement, je change de vêtements, Espérant cacher ce qui saigne depuis si longtemps.

J’ai porté du blanc pour croire à l’innocence, Du noir pour dissimuler mes souffrances. Mais le sang traverse toutes les couleurs, Comme si rien ne pouvait contenir ma douleur.

On m’a dit que le temps effaçait les blessures, Alors j’ai attendu, malgré les nuits trop dures. Mais personne ne m’avait prévenue Que certaines plaies saignent même quand on ne les touche plus.

J’ai aimé avec ce cœur déjà abîmé, J’ai offert ses morceaux à ceux qui promettaient de l’aimer. Ils sont partis en emportant leur part, Me laissant recoudre mon âme dans le noir.

Aujourd’hui, je ne sais plus combien de fois j’ai saigné, Ni combien de sourires j’ai dû inventer. Je sais seulement que sous mes habits tachés, Il reste un cœur qui n’a jamais cessé d’aimer.

Et si un jour quelqu’un remarque cette tache sur ma poitrine, Qu’il ne me demande pas d’où elle vient ni pourquoi elle s’obstine. Qu’il comprenne simplement, sans chercher à la faire disparaître, Que j’ai été blessée par ceux qui juraient de me protéger.

Car ce n’est pas le sang qui me fait le plus souffrir, Ni même ces souvenirs qui refusent de mourir. C’est de savoir qu’après chaque déchirure, Mon cœur trouve encore le courage d’aimer, sans être sûr de survivre à une autre blessure.