Vous le voyez ce bouton de rose ?
Il ne savait pas être regardé.
Inhibé, même se disant : ose !
Il ne savait pas se révéler.

Son rêve était d’épanouir sa robe,
de s’arquer fier et fort dans l’aisance,
offrir toute sa fine puissance.
Or, de l’attention il se dérobe.

La clé n’avait pas été trouvée.
Son projet tu, par le temps gâté :
briller de ses pétales doués,
Être lui, une rose réelle ;
Fut retenu autant que ses ailes.

Il a vu son printemps invisible.
Son éclosion clouée à l’esquisse,
fortifiée dans sa pâle bâtisse,
l’a maintenu, vain, muet et sensible.

Le froid l’avait fauché effaré,
laissé comme un fantôme infertile,
fleur effacée dans son long exil,
dans son coeur et sa vie, enfermé.

Seule la folle ivresse du vent,
fictif et triste affranchissement,
menait son âme dans un mouvement.

Cependant, un rayon de soleil,
spontané, simplement éclaira,
l’essence vivante déjà là.
Le bouton, par la lumière se livra,
délivré de sa stérile veille.

Il veut s’ouvrir avant de faner.
Se déployer, et être en entier.