Qui donc ira cueillir en plaine ou en montagne
Ce trésor en hauteur juché sur chaque branche ?
Et qui décrochera sans craindre l'avalanche
Ces mille pièces d'or du pays de Cocagne ?

L'automne est magnanime et dore la campagne,
Notre jardin rutile et se nomme revanche,
Il n'est plus si banal et loisir du dimanche,
Son coffre-fort est plein, le rêve l'accompagne.

Chaque nuit voit l'étoile aimant trop le plaisir
Jalouser le terreau qui la faisait s'aigrir,
La Lune même aspire aux joyaux du feuillage.

Quand l'aurore mutine éveille le matin,
Les heures font la ronde et laissent leur ramage
Butiner le moment en ultime festin.