Nina

L'oiseau bleu, l'oiseau lyre
Saupoudre ses pépites au firmament.
Le bourgeon lunaire
Transpire un mince filament
Sépia,
Une encre
Opaque, couleur de jais,
Dilué sur le manteau argilacé
De Nina.

Cette évocation, est-ce une illusion ?
Un conte, lové dans un parchemin virginal ?
Lun-ette pleure
Ses perles
Sombres. Elles fusionnent
Comme les molécules vaporeuses
Du souffle assoupi,
Cristallisées, épinglées aux vitres gelées.
Et dans la trame du papier,
Lient le fil du pinceau
A celui d'un récit
Enfantin.

Nina rêve.
Nina sourit
A l'oiseau bleu, l'oiseau lyre
Chantant. Elle fredonne à sa suite,
De sa jolie voix aigrelette
Sa mélodie.
Cette berceuse, tendresse protectrice.
Une fillette, un angelot, s'endort :
« Bonne nuit maman. »

La feuille, le pinceau, s'embrassent.
Une plume, cadeau de l'oiseau, danse
Pour embellir le portrait, le songe.
Demain,
Elle chatouillera
Délicatement le coeur
De Nina.
La petite et sa lune dépeinte, alors
Apaiseront peut-être

Leur chagrin :

Maman est l'oiseau lyre,
Maman s'envole... toujours.
Maman est partie,

Maman est morte.