Franchis, le pont d’Arcole, le col du Galibier,
Soumis, sommets des Dieux jusque-là invaincus,
L’ennemi intérieur, tapi, nous fait gibier,
Et si beaucoup s’en vantent, peu y ont survécu.

Décompression fatale, but et moral atteints,
La descente est brutale, sans frein ni parachute,
Qui fait tapis, sans mousse pour amortir la chute,
Risque de se buter face au miroir sans tain.

Les rêves disparaissant lorsqu’ils sont accomplis,
Laissent un vertige immense, un vide existentiel,
L’enfance dont s’affranchit, ainsi l’homme accompli,
Perd son immunité de refuge matriciel.

Cachets et hydromel remplaçant Pikachu,
Les démons qui sommeillent dans les seins les plus chauds,
Qui en boutent les bouts d’choux, dont fouissent les nez crochus,
Laissent groggy, comme assomme le boxeur Camacho.

Pilule aphrodisiaque, l’attente est sans pareille,
Les nains bectés, ça rime à quoi pour Gargamel,
Qui se bourrant a gueule à la salsepareille,
Doit camoufler ses bleus sous une tonne de rimmel ?

Pour remonter la sente, ceinte entre ciel et terre,
Mon conseil terre à terre, mon grog Madame Michu,
C’est de, se débrouillant du brouillard de l’éther,
S’inventer des Ventoux ou des Machu Picchu.