J’ai de l’encre sous les ongles et ma rue dans les veines.
On m’a dit « écrit droit », mais j’écrit entre les lignes.
Mes mots sont des cailloux que je lance en l’air.
Je fais des ricochets sur des murs populaires.
Ma rue sent le café et mes rêves sont en boite.
On y croque la vie à pleines dents même si elle est étroite.

J’adapte mon style pour ne pas perdre le fil.
Je débite, je silence, je donne le ton de mon inspiration.

J’écrit ce slam comme on lance une bouteille.
Sauf que la mer c’est vous et la bouteille c’est ma colère.
Quand ma page saigne, c’est ma voix qui prend sa revanche.
Croyez-vous qu’écrire c’est juste aligner des mots ?
Je désamorce des bombes avec des phrases et des complots.
Ce slam est propre et bien sage.
Mes rimes ont bu et maintenant elles titubent.
Elles n’ont plus la retenue d’être honnêtes et sans reproche.
Ma feuille est un ring et mes mots sont des boxeurs.
Chaque phrase un uppercut pour un KO et une chute.
Ecoutez, écoutez vraiment, car ce slam n’est pas pour vos oreilles, c’est pour vos trippes.