Je suis rien foutu de faire !
La culture, c'est du vent !
(La sculpture est bien devant)
- C'est à vous que j'en réfère :

Suis-je inutile à ce point ?
Chafouin public qui me nie,
Qui ne voit qu'ignominie
Dans ces trilles qu'un flirt oint,

Que t'obstines-tu de lire ?
Quel bavasseur de Goncourt
(Quelque snob bref : un con court)
À tes yeux prime ma lyre ?

Foin du docte ! et le toquard
Épuisera toute grâce ;
Que de temps faut-il qu'il passe
Avant qu'on vît un peu d'art ?

Pourquoi donc je persévère ?!
Dans ces sévères retours,
Je me dis, les esprits gourds,
- Je suis foutu de rien faire...