Je passe au loin des gens dont j’évite la foule.
Et ces lieux où l’ensemble, en ce monde, déroule
Un pur besoin grégaire, ont pour moi moins d’attraits
Que les geôles d’enfer, ergastules secrets

Isolés, d’un absolu sinistre - tranquille -
Où l’on pourrait rêver, loin des bruits de la ville…
Oui ! me pèse être seul, mais pire est d’être moult !
Plutôt que partager le meilleur du mois - l’août -

Je vis ma solitude avec la joie avare
De l’amateur goûtant le millésime rare
Débouché dans l’après des fêtes, sans échos,
Ni ces bourdonnements troublant mes mornes eaux.

Or je paie un écot dont le coût m‘exorbite,
A ces tranquillités, car mon lot - c’est sordide -
Est noir : l’inhumanisation de ma psyché.

… Mais je me suis, très tôt, moi-même pastiché !