Au cœur de Paris, là où le temps s’arrête,
J'ai délaissé le fer pour la soie d’une rose,
Moi, l'ingénieur des roches, la conteuse muette,
J'ai vu dans Bagatelle une autre métamorphose.

Mes yeux, habitués au granit, au basalte,
Se sont perdus hier dans des couloirs de fleurs,
Un rose de Versailles, une trêve, une halte,
Où le parfum des siècles efface les douleurs.

On m'a appris l'épine, le stress et la faille,
À mesurer la force par la dureté du grain,
Mais la rose se livre sans livrer de bataille,
Sa force est de fleurir, même au cœur du chagrin.

J’ai vu les paons royaux, gardiens de la mémoire,
Et l’ombre de Marie, entre or et poussière,
Trois générations cherchant la même histoire :
Une beauté qui brille, intacte et singulière.

La paix est une pierre, une perle de rosée,
Une tectonique lente qui refait notre sol,
Laisse tomber tes deuils, ton âme reposée,
Et vers ton vrai destin, prends enfin ton envol.

Car sous la terre ancienne, au-delà des tourments,
La racine murmure ce que le vent déploie :
Nos cicatrices d’hier sont des diamants,
Et le printemps revient pour célébrer ta joie.